Trotuarele vomita masini in strazile mestecate de caldura infernala a serii. Blocurile stau cu zeci de boturi deschise in toate partile, indobitocite de lipsa ploii. La geamuri, unii isi bat nevestele, altii isi bat capul cu facturi. Mai adanc in noapte, majoritatea lesina cu orele in fata ecranelor, injectati cu bere Proxi.
Doamne ce sinistru! Oamenii astia nu mai mor odata! Universul conspira si pune agenti de conservare in fotbal si muzica proasta. Asta trebuie sa fie.
O secunda de liniste mai tarziu, o briza uscata deschide usile unui gand:
Pe sub coaste am un bar in care intru in fiecare seara cu bautura adusa de acasa. Un barbat fara cap canta detasat la pian. Pe pian, capul lui Melody Gardot sopteste hipnotic: "Our love is easyyyy/Like waterrrr rushing ooooover stooone".
As vrea un pic mai multa otrava dar maine am oase de zdrobit sub orele de lucru. Muzica se opreste, usile se inchid. Incet adorm...
No comments:
Post a Comment