Neintitulat

 Sunt un Goliat pașnic printre Davizi furioși.

Merg nepăsător, cu mâinile în buzunare,
pe lângă pentagrame și cruci.
Pe lângă semiluni și altare de carne pentru chakre.

Vreau iubire.
Vreau să nu mă coste nimic
în afară de timp.
În biografia transmisă live a vieții mele,
respirația unei femei va fi mereu coloana sonoră.
Chiar dacă e doar ecoul pe care mi-l amintesc.

Dar așa se întâmplă
că în fiecare zi,
când mă împiedic ieșind din pat
și îmi pun picioarele calde
pe podeaua rece,
îmi găsesc sufletul
ca pe o mlaștină plină de creaturi
care urlă sfaturi către mine.
Peste toate astea, vise eterice
se revarsă precum ploile amazoniene.

Nu era nevoie să plâng.
Ochii îmi erau deja umezi.
De la alcool. De la droguri.
De la urina batjocoritoare
pe care îngerii o lasă să cadă din cer.

Lucrurile mici ucid, să știi.
O siluetă trecătoare, cu păr vermilion.
Ecoul gol al unui număr care nu mai este disponibil.
Gândul că, în timp ce tu ești la celălalt capăt al lumii,
acasă, Laura încă mai cântă la pian,
iar Paul încă poartă lipsa a două degete
furate de un moment de neglijență.

Mă desfăt în violența urbană,
mi-am simțit propriul sânge umplându-mi gura
de o mie de ori.
Am simțit ura și umilința inundând-o
de încă o mie de ori mai mult.
Am vrut să fiu dus până la capăt,
dar lumea asta nu are capăt.
Așa că dorm pe bancheta din spate,
într-o mașină fără șofer,
pe o autostradă care indică o singură direcție:
Mâine.